miércoles, 23 de mayo de 2012

Oscar Hahn. Premio de Poesía ALTAZOR. XII VERSIÓN AÑO 2012. LA POESÍA DE ÓSCAR HAHN. Por Juan Manuel Roca

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Oscar Hahn 
Premio de Poesía ALTAZOR. 
XII VERSIÓN AÑO 2012
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La Primera Oscuridad. 
Fondo de Cultura Económica

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LA POESÍA DE ÓSCAR HAHN
Por Juan Manuel Roca
Especial para NTC ... . Agradecemos al autor. 
Empezamos por enunciar las primeras lecturas de poesía que Óscar Hahn hizo en su adolescencia, en una biblioteca provinciana de la ciudad de Rancagua, no tanto por rastrear los que pudieran ser sus hombres de cromagnon en su evolución lírica, como por entender un poco las cabeceras de donde viene su voz.
En un texto suyo titulado “El arco iris de la poesía”, inserto en el libro colectivo “Poesía Hispánica Contemporánea” y recogido por Andrés Sánchez Robayna y Jordi Doce, el poeta cuenta que eligió en un anaquel de esa precaria biblioteca un volumen que incluía “Danza de la muerte”, un libro de autor anónimo castellano escrito en la Edad Media.
Ese es un libro que parece decir que no hay nada más democrático que la muerte, que la intrusa que se lleva con su hoz  en forma de interrogación a reyes y mendigos, ya se sabe.
La “Danza de la muerte” es un compendio de poemas líricos y ascéticos, satíricos y filosóficos, que registran una preocupación por el morir en una época pestífera y misteriosa, carnavalesca y burlona como la registrada en los grabados de Holbein y de Merian.
A esta lectura adolescente  de Hahn se sumaron después las de San Juan de la Cruz y Quevedo, entre otros poetas castellanos.
Si nos centráramos en ese trípode de las influencias reconocidas por Hahn, amén de la literatura fantástica, del jazz y el rock y la pintura, podríamos colegir que el poeta sabe bien que en poesía eclecticismo es belleza.
De la “Danza de la muerte” sin duda que encontraremos un acento, muy lejos de un carácter mimético a través de una vuelta de tuerca moderna. Las reflexiones sobre el tiempo fugaz del hombre en la tierra, vistas de una manera desacralizada y, por supuesto, lejana de cualquier actitud programática, están envueltas en una eficaz ironía. Algo que si bien no fue inventado por el perdulario Francisco de Quevedo, si le debe mucho la poesía en nuestra lengua, de la que es usufructuario el poeta chileno.
En los muchos registros de la poesía de Óscar Hahn siempre encontramos un humor que la atraviesa en una suerte de apocalipsis de bolsillo, de fin de mundo cotidiano. Para quitarle solemnidad a la tragedia se permite la paráfrasis, el pastiche, el collage de géneros, la parodia, el giro popular, la transfusión de voces y una permanente interlocución con sus fantasmas familiares.
Como todo poeta tiene algo de espiritista, en sus versos invoca a San Juan de la Cruz  y a Miles Davis, a Rimbaud y Heráclito. Intercambia con el primero noches oscuras, con el segundo trompetas de arcángeles, con el tercero un tiempo de asesinos y con el viejo filósofo el mapa de un río en  el que la soledad entra dos veces.
Lo hace en un lenguaje sencillo, como recordando el aserto de Henry David Thoreau cuando afirma que “la sencillez es exuberante”, en oposición al estilo ampuloso.
Un poeta puro, me parece, puede ser un ghostwriter del demonio simulando su angelidad, y a veces su lirismo decantado, pero casi siempre nos asalta la duda acerca de su carácter genuino.
Es de agradecer las impurezas de los poemas de Hahn, que como en los casos de sus compatriotas Jorge Teillier o Gonzalo Rojas, parecen hablarnos desde el purgatorio callejero, desde la vida mísera y milagrosa de todos los días.
La poesía de Hahn tiene mucho de argumental. Parece tener en cuenta que   la poesía es también una obra de ficción. Como ocurre en uno de los abundantes poemas de Ray Bradbury, el poeta podría decirnos que “en una época abundaban los años y escaseaban los funerales”, pero ahora el tiempo ha invertido los términos. De ahí su visión de un tiempo en barrena, del escenario cotidiano como una despedida, de la caída del hombre en el foso oscuro de sí mismo, de la decadencia del mundo en Occidente.
Así nos lo hace saber en poemas tan estremecidos como “Retrato de familia iraquí”: “El padre de turbante/ y denso bigote negro/ con los brazos cruzados,/ A la izquierda su esposa/ con abaya bordada/ y velo blanco./ Ahmad y Zainab/ los dos hijos pequeños/ tomados de la mano./ Los abuelos sentados/ en un sillón de mimbre/. Todos ellos sonriendo/ desde una foto a medio chamuscar/ hallada entre los escombros/ de su casa/ después del bombardeo”.
Más que el retrato familiar, creo, es el retrato hablado de unos tiempos de infamia, una manera contendida y quizá por ello más violenta de ejercer como cronista de guerra.
El tema de la guerra, del maridaje entre el heroísmo y el olvido puede volver a encontrarse en su poema “En la tumba del soldado desconocido”. Pero quizá donde Hahn logra acentos más agudos e irónicos, lejos de la poesía auto-referencial, aunque sin duda nacidos de una meditación sobre la propia existencia, sea en el poema “Sastrería”, donde partiendo de un hecho en apariencia cotidiano se pregunta y nos pregunta sobre la muerte, sobre cómo por nuestra vistosa carnosidad  no estamos más distantes de la osamenta.
Este es el poema que entremezcla la sastrería y el tanatorio: “Me he probado la muerte como un traje/ que por ahora me queda grande/ Y tengo mucho miedo/ de que mi cuerpo empiece a crecer/ hasta alcanzar el tamaño de mi muerte/ y que de pronto la ropa me quede bien:/ los zapatos holgados/ la camisa impecable/ el traje a la medida”.
En el tema de la muerte, que no es privativamente el único de sus temas ni de sus registros, también se mezcla el de la ausencia de la madre, en un poema de añoranza de quien aún siente un miedo del que solo podría ser un paliativo o un blindaje la presencia de la madre ya muerta, otra vez los pases espiritistas o animistas de la poesía.
Pero, ¡atención!, parece decirnos el poeta, no sólo la muerte tiene el viejo sesgo medieval de “la danza de la muerte”. No es únicamente la visita indeseada de figura ósea, ni tiene su presencia tintes dramáticos: “la muerte también puede ser/ una mesa en un bar dos martinis secos/ y un par de labios rojos/ pronunciando palabras/ que caen como guillotinas”, dice un fragmento de su poema “Pena de muerte”.
Sin duda que la poesía de Óscar Hahn deja muchas resonancias tras su lectura. Hace pesquisas en una suerte de fantasmario real, lleva a un plano estético los hechos más cotidianos de la vida corriente, establece un litigio de ideas en un orden filosófico de claro encadenamiento, logra una cruza febril entre el cantar y el contar, dibuja y desdibuja, se dice y se contradice para crear paradojas y ver de tal manera el reverso de las cosas.
Una poética, en fin, que se asume como una forma del pensar y que atiende desde lo circunstancial hasta lo metafísico.
“Todas las torres de marfil serán demolidas, todas las palabras serán sagradas y, habiendo por fin trastrocado la realidad, el hombre no tendrá más que cerrar los ojos para que se abran las puertas de lo maravilloso”, afirmaba Paul Eluard en “El poeta y su sombra”.
Todo esto enunciado por el notable poeta de la libertad, me resulta rastreable en Óscar Hahn: entra a saco contra las torres de marfil, respeta sin dogma las palabras todas, incluidas las dialectales, trastrueca lo real a sabiendas de que todo y nada lo es, ha cerrado los ojos a cada tanto entre el sueño y el poema, que es un sueño convocado, para darnos con amorosa burla un retablo de las maravillas y miserias del mundo.
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miércoles, 16 de mayo de 2012

MARIO TREJO. MURIÓ EL POETA ARGENTINO.

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"Cuando muere un artista sentimos que nos quedamos solos." 

mariaeugeniadejesus (Arcadia  .com , mayo 15, 2012)


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Mario Trejo
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Argentina. Buenos Aires, 13 de enero de 1926 - San Sebastián, 13 de mayo de 2012
Poeta, dramaturgo y director de teatro, guionista de cine y periodista.
http://es.wikipedia.org/wiki/Mario_Trejo
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Mario Trejo.


"Lo bueno es que los poetas siempre se quedan, 
no importa que esas otras cosas desaparezcan." 
AR. 



Cincinnati,  14 de mayo de 2012,  12:14

Apreciados amigos de NTC … :

Gracias siempre por sus publicaciones y envíos.

Por uno de las recientes*, quiero compartir con Ustedes mi tristeza por la muerte de mi amigo de otros días y siempre (para decirlo con acento de tango) Mario Trejo.

         Conocí a Mario en 1973 en Buenos Aires gracias a Edgar Bayley. Recuerdo que al teléfono me dio cita para que fuera a su apartamento a la 1 de la mañana, cuando para él era hora de recibir a los amigos. En ese entonces Mario vivía de noche y dormía de día, costumbre que seguro se le había pegado de Ramón Gómez de la Serna.

         Ya en Venezuela, mis amigos Eugenio Montejo y Juan Sánchez Peláez me habían dado las mejores referencias de Mario como persona y poeta. Yo conocía su libro El uso de la palabra, premio Casa de las Américas  (1964), donde sus agudos versos me sorprendieron. Allí, en ese hermoso libro encontré unos versos que desde entonces me acompañan: "De dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo: / de la derecha cuando es diestra / de la izquierda cuando es siniestra".

         Hablar con Mario fue desde aquella noche un ir de viaje. Todos los países, todos los seres y sus cosas, toda la poesía, el arte. Me invitó para ir dos días después a casa de Norma Aleandro, quien estaba preparando el montaje y la actuación para una de sus obras. Ya esta vez un poco más temprano me sorprendió la belleza fresca de la actriz, quien sería internacionalmente muy famosa después gracias al cine, y un actor joven, de gran calidez amistosa, jovial: Emilio Alfaro.

         Y así siguieron mis días de Buenos Aires, que algún día les contaré más extensamente.

         Me encontraba con Mario en la calle Florida, en el café Tortoni de la Avenida de Mayo, en cafés literarios del centro de Buenos Aires. Un día fuimos con un grupo de amigos a "El viejo Almacén" a escuchar a Anibal Troilo tocando el bandoneón y a Edmundo Rivero cantando. Fue una noche inolvidable, con el apunte de que al ir al baño me encontré a Troilo metiéndose una fuerte dosis de "pichicata", coca de la buena. El muy "pichuco". Me miró y se sonrió mientras se limpiaba la nariz.

         Y esto de la coca me recuerda otra ocasión en que Mario Trejo nos invitó a Emilio Alfaro y a mí a ir a la casa de Beatriz Guido y Leopoldo Torre Nilsson, quienes tenían una "soiree" para celebrar la presencia de algunos amigos en Buenos Aires. Pocos lujos elegantes había yo visto en mi vida cuando entré a esta casa-apartamento del Barrio Palermo Chico. Era una noche de Proust en el Río de la Plata.

         En el gran pasillo de la entrada, en lujosos estantes, estaba desplegada toda la obra narrativa de Beatriz Guido como en un museo, así como condecoraciones, medallas de todo tipo, dedicatorias que iban más allá de Montmartre y Montparnasse. Todas las paredes forradas de inmensos cuadros y madera tallada al máximo, con luces directas e indirectas acordes con libros y pinturas.

         Al fondo, en la sala principal estaba la concurrencia. Contrastaba la elegancia de todos ellos con el atuendo casual nuestro. En el centro saludándonos muy efusiva y democrática, Beatriz Guido y su esposo Torre Nilsson. Era un grupo grande de intelectuales argentinos. Recuerdo a un costado al poeta Enrique Molina dialogando con André Coyné,  amante de César Moro, y sentada en un bello sillón la nieta de Jules Supervielle, radiante. Mi vaso de scotch temblaba al mirar a esta dama salida de un cuento de maravillas.

         Pronto entablamos diálogo con ella, pero antes de que yo le empezara a preguntar por su abuelo, ella se adelantó y con voz muy suave le preguntó a Mario: "Mario, viajo pasado mañana a Paris y voy a visitar a André Malraux, ¿que me recomiendas le lleve de regalo?" "Llévale pichicata, que eso es lo que le gusta". "Mario, Mario, vos no cambiás nunca", dijo ella con manos que iban a volar. 

         Esa noche terminamos en uno de esos bares de Buenos Aires que no han cerrado nunca desde el siglo XIX, levantando los pies para que pasara el aserrín con la escoba.

         Antes de irme de Buenos Aires, luego de permanecer allí por varios meses,  mi amigo Raúl Gustavo Aguirre, el gran poeta fundador de la revista Poesía Buenos Aires, organizó una visita mía a la casa del poeta Juan Antonio Vasco, autor de uno de los poemas más bellos que yo he leído en mi vida "Clara se peina mucho"*. Sugiero leer este hermoso poema si no lo conocen ya. Vasco sufría de esclerosis múltiple y estaba confinado en una silla, casi sin movimiento. Raúl Gustavo sabía que Vasco estaría feliz de oír hablar de Venezuela, país donde había vivido muchos años y frecuentado a los poetas de "El techo de la ballena", Juan Calzadilla, Carlos Contramaestre, entre otros. Al saber de la visita otros poetas quisieron unirse para aprovechar la ocasión y saludar a Vasco. Y así pronto el grupo fue numeroso: Edgar Bayley, Mario Trejo, Carlos Latorre, Francisco Madariaga, y si mi memoria no me falla Alberto Vanasco. Fue una visita memorable. Y allí, atendiendo al poeta estaba Clara.

         Ya ahora no recuerdo si fue esa la última vez que lo ví a Mario Trejo en Buenos Aires. Luego supe de él cuando Juan Sánchez Peláez me leyó una hermosa y larga carta que Mario le enviaba desde Madrid. Lo bueno, queridos amigos de NTC ... , es que los poetas siempre se quedan, no importa que esas otras cosas desaparezcan.
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* CLARA SE PEINA MUCHO 

Ella se peina mucho más que nadie
de frente y de perfil
en camisón
y por teléfono se peina
con un hueso
detrás del botellón de agua verde de la farmacia
para disimular
y con denuedo
contrarrestando los nudillos blancos
la lepra
el desvarío
y se peina con tedio
como para quedarse en este mundo
y sueña que se peina y se despierta
y sueña
que se cura
y que Dios la perdona
y se vuelve a peinar y se vuelve
a peinar
en baño de María
y finge que se peina
desnuda eternamente
y se despierta viva
contra viento y marea
y se peina
el pelo y la sonrisa y toda el alma
se peina
muchísimo
se peina toda para amar.
(De "Pasen a ver", 1982) .
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---------- Mensaje reenviado ----------
De: NTC 
Fecha: 13 de mayo de 2012 20:59
Asunto: Fwd: MURIÓ EL POETA ARGENTINO MARIO TREJO >
Para: Suscriptores de NTC ... 
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Fecha: 13 de mayo de 2012 19:49
Asunto: MURIÓ EL POETA ARGENTINO MARIO TREJO
Para: NTC …* Nos Topamos Con … http://ntcblog.blogspot.com * , ntcgra@gmail.com . Cali, Colombia.


Murió Trejo. 
Y estamos tristes por eso.  Muy tristes.
Se fue un poeta tremendo, un tipo genial. Que escribió teatro
junto a Alberto Vanasco en los ´40, que integró Poesía Buenos Aires
en los ´50, que hizo radio y televisión de la buena en los ´60,
década en la que también colaboró para las revistas Primera Plana
y Confirmado; década en la que ganó el Premio de Poesía Casa de las Américas,
recorrió todos los continentes y guionó cortometrages para su amigo Bernardo Bertolucci;
hizo canciones junto a Waldo de los Ríos y Astor Piazzolla
(la más recordada Los Pájaros Perdidos con cientos de versiones en todo el mundo).
Míticos ´60 en los que dirigió en el Instituto Di Tella de Buenos Aires varias obras,
la más controvertida, Libertad y otras intoxicaciones ( 1967).
Por eso hoy, para ver a  Mario Trejo, para oír a Mario Trejo y para leer a Mario Trejo,
recordamos la edición del número digital en el que presentamos
  http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro4/nota1.htm  
un videopoema de Ian Kuschevatzky, basado en una grabación de audio producida
por Lamás Médula en los ´80 y en el documental de Bernardo Bertolucci
La vía del petróleo (1967);además, en la voz de Trejo, La loca del Rubí, Juan L. Ortiz,
mordido por la palabra tigre, y Visión última del Fénix Félix García, entre otros.
Una forma de decirle “hasta siempre, Mario. Gracias por tu poesía”.
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   Foto: Poli Reiter
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NTC ... ENLACES
http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/poesia/Adios-Mario-Trejo-poesia-argentina_0_700730103.html
http://www.losandes.com.ar/notas/2012/5/15/murio-mario-trejo-poeta-inolvidable-642343.asp
http://poeticas.es/?p=1075
http://artemuros.wordpress.com/2012/05/14/las-penas-que-llegan-cuando-se-nos-va-un-poeta/
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En el blog de la poeta: 
 14 de mayo de 2012
EN VIDEO: http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro4/nota1.htm
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De: Anabel Torres  , http://ntcpoesia.blogspot.com/2012_05_08_archive.html
Fecha:  España , 16 de mayo de 2012 13:50
Asunto: Re: Mario Trejo, Poeta argentino (1926 - San Sebastián, 13 de mayo de 2012). Por Armando Romero
Para: NTC

Entonces el cielo tiene mucha movida esta semana. Mario llegó el domingo y Carlos Fuentes ayer martes... un abrazo, Gabriel. Anabel 
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Falleció el escritor mexicano Carlos Fuentes
En Arcadia .com 

COMENTARIO DE : mariaeugeniadejesus

Publicado el 5/16/2012 2:08:50 PM
Cuando muere un artista sentimos que nos quedamos solos.



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sábado, 12 de mayo de 2012

Armando Romero en el libro "Galería de espejos. Una mirada a la poesía colombiana del siglo XX" de Juan Manuel Roca.

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en el libro
 "Galería de espejos. Una mirada a la poesía colombiana del siglo XX" 
de 
Juan Manuel Roca. 
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Click derecho sobre las imágenes para ampliarlas

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Colección:
 
 Serie Roja 

 
Páginas:
 
 304
 
 
Publicación:
 
 30 / ABRIL / 2012
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***  22 de abril, 2012, BOGOTÁ, 11:00 AM
---Galería de EspejosUna mirada a la poesía colombiana  del siglo XX.  Una antología de Juan Manuel Roca. Presentación del libro con la participación de Piedad Bonnett y Ricardo Silva Romero. http://www.librosalfaguarajuvenil.com/co/ , http://www.librosalfaguarajuvenil.com/co/libro/galeria-de-espejos/ . Lugar: Auditorio José Eustasio Rivera, 25 FILBo, Corferias, Cra. 37 No. 24-67. Click sobre la imagen para ampliarla. “Mi deseo es que este libro pueda ser leído por amantes del tema y, muy fundamentalmente, por profesores y estudiantes críticos y exigentes. Encierra múltiples y diversas reflexiones sobre la poesía, recordando que ni ella ni la historia tienen por qué ser aburridas”. JMR . Video: http://www.noticiascaracol.com/entretenimiento/video-263447-la-poesia-se-toma-la-feria-del-libro
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NTC ...  ENLACES:
Armando Romero , http://ntc-documentos.blogspot.com/2012_05_10_archive.html
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A la  páginas anteriores anteceden  las siguientes que tratan sobre "RETRATO DEL GRUPO NADAÍSTA"   


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martes, 8 de mayo de 2012

Ildefonso Manuel Gil. Memoria y reconocimientos. Por Anabel Torres.

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Ildefonso Manuel Gil (1912 - 2003) 
Memoria y reconocimientos

Por Anabel Torres. ( 1 , 2 ,  3 )*   

España, 5 de mayo de 2012

Para mis amigos de/en NTC …   

Hace nueve años hoy, el 5 de mayo de 2003, moría el poeta aragonés Ildefonso Manuel Gil*, a los 91 años.

En 2002 estuve un mes en la Casa del Traductor, en Tarazona, a una hora de distancia de Zaragoza, donde residía el maestro. Traduje unos 30 poemas suyos al inglés, y terminé mi traducción al inglés de Montañas, de José Manuel Arango. Pude ver al maestro Gil un par de veces aquel mes que viví en Tarazona, pero nunca volví a verlo. Fui a su entierro en Daroca, porque en ese entonces yo vivía en Barcelona y estaba cerca. No alcancé a revisar los poemas de José Manuel con él, porque murió muy poco tiempo después, cuando yo apenas estaba por enviarle mi versión de su libro. No fui a su entierro en Medellín, porque en ese entonces yo vivía en Barcelona y no estaba cerca.

Hoy quiero recordar a Ildefonso Manuel Gil en sus poemas. Él no solo fue poeta, sino que fue republicano, en una época en que ello costaba la vida, o un poco menos (¿o será un poco más?), en España. Una breve nota biográfica dice: “Sufrió la represión de la dictadura franquista y fue encarcelado en Teruel durante la guerra civil, como un destacado republicano. Más tarde, fue acosado por no querer jurar los principios del movimiento nacional de Francisco Franco.” Hay una narración en verso suya, sobre unos niños muertos durante un derrumbe, por navidades, cuyo nombre no he podido recordar, pero que me conmovió profundamente (tengo que buscarla). Ildefonso fue un hombre cabal y, además, escribió poemas extraordinarios. Pueden leer más sobre su vida y las obras que dejó escritas, hojeando entradas en Google*. Me tomo la libertad de creer que tenemos autorización para leer estos poemas, siendo de lectura libre en Google*.

El cinco de mayo también era el cumpleaños de mi abuelo Nacho. Esta tarde la he pasado acompañada por la poesía de Ildefonso para resarcirme de una muerte que ha tocado muy de cerca a un amigo, así que le dedico estos poemas a mucha gente.  A Emilio, primero que todo. A mis viejos. A mis amigos. A mis viejos amigos. Y a mis amigos viejos.      

PRIMERO ES EL SILENCIO, UN HORIZONTE ABIERTO

Primero es el silencio, un horizonte abierto,
un remoto unicornio,
quizás sólo el murmullo de un escondido arroyo
del recuerdo manando
o simplemente un vuelo de pájaro, una imagen,
oscuro sobresalto,
tirón desde los centros del ser, ángel minero,
vetas de luz buscando,
de la oculta belleza sorprendida
en su esquivo milagro…

Y hay que escribir ahora, hay que uncir las palabras
y no tiembla la mano
porque el poema espera sentado como un perro
a los pies de su amo.

--
(Los siguientes poemas son copiados textualmente y algunos no llevan el título. He respetado las mayúsculas o minúsculas que aparecían comenzando el renglón.)

I

El hombre en su vejez desentierra a sus muertos.
Los saca de paseo, los acuna
Suavemente en sus párpados.
Les cuenta cosas que ellos ya sabían
Quizás, mal recordadas
Y nuevas cosas tristes o felices
Que nunca conocieron.

Tiende sus manos en el aire
Sobre el hueco de un hombro o una mano
O una cabeza tiernamente amada.
Nunca se siente solo, su sonrisa
Y su tristeza son los signos 
De su saber siempre acompañado.

En sus dedos traslúcidos sostiene
Una invisible rosa que concentra
El color y el perfume de millares de rosas
Muy antaño marchitas y salvadas
En un florecimiento inacabable.

Relojes y campanas,
Horas, días y noches ya no miden 
Sus pensamientos ni sus actos.

Señor de su pobreza ha conseguido,
Muerto el dragón y libre la princesa, 
La aceptación del tiempo.
    
Poemaciones, 1982


2.

Me interno en un camino
sin fin y sin paisajes,
y buscaba un camino
vivo, que con su brazo
me acercase ciudades.

Rodeado de todos
me duelen soledades,
y me siento tan fuera
de la vida y del aire
que si miro a un espejo
veo muerta mi imagen.

      Las colinas, 1989
 
3.

MUCHACHOS JUGANDO A SOLDADOS

Esos niños que juegan a soldados
Prostituido el hombro por el arma,
Esa torre caída y el silencio
Pensativo de una campana;

Esos redondos ojos inocentes
Abiertos ante luces nacaradas
¿Han de cerrarse un día ante las luces
Pavorosas de la batalla?

Mientras están jugando, en ese instante
Tan sin culpa, tan puro, la amenaza
Culpable, impura, acecha entre juegos
¡Tristes soldados de mañana!

   Luz sonreída, Goya, amarga luz, 1972

4.

Cuando cruzo mi jardín
Al declinar de la tarde,
El corazón se me vence
Del lado de los rosales
Con su tristeza de olor
A rosas y vuelo de aves.
Desde tan lejos me miro
Que apenas puedo mirarme,
Y me desprendo de mí
Y me veo entre otros árboles
Y soy yo mismo y no soy,
Perdiéndome y encontrándome.

En la cima del asombro
Gravita puro ese instante.
A sus más altas ventanas
Sale a mirarme la tarde,
Pero yo veo en su luz
El tiempo que se deshace;
El tiempo que me recuerda
Mientras yo quiero olvidarme,

Que me cuenta los latidos
Y pone arena en mi sangre,
Y se hace eterno en la rosa
Y se me acaba en la tarde.

El adiós que no pronuncio
Se cuelga de los ramajes,
Tiembla en el canto de un pájaro,
Se alza y me esconde el paisaje,

Se va tendiendo a mi paso
Para equivocarme el aire;
Me pone en las manos niebla,
Me mata sin enterarme.

Y yo paseo sin mí,
En medio de los rosales,
Doliéndome la belleza
Como otra herida en la carne.

                       El incurable, 1957

EXCUSA
 
Perdóneme su Excelencia,
Si no le pude escupir:
¡Tenía la boca seca!
……………………..
Como me apoyé en tus brazos
esta carga de la vida
no me quebró el espinazo.
………………………
La buena poesía
es verdad siempre,
mas la verdad pocas veces
puede ser poesía.

      Las Colinas, 1989
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* NTC ... ENLACES:

Ildefonso-Manuel Gil nació en Paniza, Provincia de Zaragoza, en 1912 y murió en Zaragoza en 2003. Poeta, narrador, ensayista, traductor.
http://antoncastro.blogia.com/2005/080402-ildefonso-manuel-gil-el-cielo-de-la-poesia.php   
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* Sobre Anabel Torres: Ver 1 , 2 ,  3    


De:  http://ntc-libros-de-poesia.blogspot.com/2011_01_12_archive.html 

Sentadas: Orietta Lozano, Mery Yolanda Sánchez; de pie, Anabel Torres, Luz Eugenia Sierra (Editora), Eugenia Sánchez Nieto. 
Bogotá, Nov. 2009 (Click sobre las imágenes para ampliarlas. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)

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* Se actualiza periódicamente. Mayo 8, 2012  
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